Florzinhas roxas, livros velhos, canecas coloridas e zero livro dentro de mim

Esses filmes de Natal são um festival de mulheres se contentando com pouco e abrindo os braços para homens medíocres.

Falou a imbecil que escreve livro de poesia para o adorável que a informou que te-tes-ta poesia.

Quem sou eu pra julgar essas pobres moças de luvas felpudas.

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É uma vida bem inútil, né? Sem finalidade ou grandes lances. Só cansaço, doces que não posso comer e livros que jamais escreverei.

Ah, e música ruim espalhada para todo canto.

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E essa é a última vez que eu digo que é a última vez. Porque estou cansada de não estar contente, sabe. E não tem mais desculpa, nem pra você nem pra mim. – é a Nepomuceno me estraçalhando o peito, como sempre.

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Estou arrumando a cozinha para você. Que jamais virá. Se isso não for a coisa mais demente de que já se ouviu falar, nem me diga.

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É quase inverno em dezembro e eu não deveria estar reclamando, não.

Arcos, arcos, arcos

Passo por você e você e você e você.

O fim do mundo que nos detesta nem será tão grave evento

Entender-se como membro de zero grupos é graça que se alcança por meio da psicanálise.

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A conversa era sobre novela, assunto sobre o qual nunca posso opinar, porque nunca vi novela. Isso é sempre complicado, dizer que nunca viu novela a transforma imediatamente num ser humano odioso, reacionário que não ama o povo, suas manifestações culturais, que se sente superior, melhor do que os outros, elitista, babaca. Meu Deus. Enfim, todo mundo, todo mundo mesmo já tinha dado a opinião definitiva sobre novelas. Até a MX já tinha opinado de forma definitiva sobre novelas – e antes disso me dado um puta dum coice quando falei que acho os cariocas simpáticos e elegantes – ela quis provar que não são, não, e me empurrou da borda.

Então, eu, que nunca perco a oportunidade, dei uma opinião bem babaca e elitista sobre novelas. Eu me sinto péssima até hoje quando penso nisso. Em minha defesa, eu era hóspede e MX foi convidada à minha revelia e aquilo me deixou absurdamente nervosa e irritada e infeliz. Muito infeliz.

Espero nunca, nunca mais ter de me juntar àquele grupo de novo. Eles foram embora, eu me recolhi ao quarto azul e desejei a morte umas mil vezes. A minha, a dos outros. Detesto novelas.

Lembrei-me desta lamentável ocasião porque um site me pediu um texto sobre amores, roubadas e outras tristezas. Declinei do convite.

Eu poderia não ter ido. Poderia ter ligado para meus anfitriões da rua e balbuciado uma desculpa, inventado um motivo de atraso. “Ana, Paulo, entrei numa farmácia, o Godzila invadiu a Conde do Bonfim, estamos sitiados aqui até a Defesa Civil nos resgatar, chego tarde, beijas.” Essa linda desculpa não me ocorreu. Voltei para a casa deles naquela noite e fiquei lá, com cara de idiota, vontade de chorar e dor de cabeça. Eu me entreguei, voluntariamente, à armadilha.

Não é para mim

A instituição “pai vivo” gera uma legião de arrogantes. O pai está vivo, logo, acreditam-se imortais e invencíveis. Mas a arrogância dessa turma foi prontamente superada pela estupidez dos portadores da certeza da cura. O “vou abraçar titia e foda-se” de 2020 foi substituído pelo “posso pegar, vou me curar e pegar de novo”. São uns iluminados. Eis aí a nova onda da babaquice. Não vejo nenhum deles pulando do vigésimo andar, afinal, “não morrerei na queda”. Que estranho.

Cansada? Com certeza. Surpresa? De jeito algum.

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A moça na tela da minha tevê usa blazer e uma espécie de calça adidas. Os deuses da moda se vingarão de nós, tenham muito temor em vosso coração.

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Um dia, talvez, voltaremos a ter uma cozinha funcional. Por essa fé viverei, pero no mucho.

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Governo afirma ter recuperado os dados do ministério da saúde após o ataque do hacker. Ora, ora, ora.

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Não tem nenhum texto que eu queira escrever e, certamente, nenhuma criatura viva com quem eu queira estar.

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A dra. Margarete na tevê dizendo que nem em ambiente aberto pode deixar de usar máscara. Que não pode zanzar, que não pode aglomerar. Mas vocês são umas caralhas. A parte do “caralhas” sou eu quem tá dizendo.

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Sergio de Castro, o gigante, não merece a menor atenção nessa terra de imbecis. Pouquíssimo, mesmo, o material de análise e crítica sobre sua obra. Que vergonha.

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Tou resmungando pouco.

A Mila não observa, ela julga

Beleza herdada

A guarda do livro World Antiques, da editora The Hamlyn, 1978. Prefácio do incrível Sir Roy Strong. Herdei hoje. ♥️