Olha a chuva

No meu aniversário, vou dar aula o dia todo. Das 7h às 20h. Isso é, eu acho, parte do chatíssimo, porém delicioso, pacote de ser adulto.

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Vou me dar uma assinatura de vinhos de aniversário. Mas em março, porque fevereiro já foi considerado área de desastre pela Mastercard.

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Não fico angustiada no meu aniversário, porque sou angustiada todos os dias do ano. Permita-me reformular: não fico mais angustiada no meu aniversário.

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Quando eu era pequena, minhas festas de aniversário tinham “Carnaval” como tema. Todos os anos. Eu adorava. Virei um adulto que não tem um milímetro de paciência para Carnaval, nem de salão, nem de escola de samba, nem (Deus me livre e guarde) de bloquinho de rua, o que deixa minha mãe tristíssima, porque ela ama Carnaval, Natal, Páscoa, Festa Junina. Ah, de todos esses feriados, gosto muito de Festa Junina. Olha o amor. É mentira.

Reza

Oi Deus, sou eu de novo.

Deus, por favor, tira da boca dos pascácios o nome do Oswald de Andrade, Deus. Por favor. Sabemos, o Senhor e eu, modernismo não é mesmo para todos. O mundo gosta de curvinhas, rendinhas, gente limpinha de unha francesinha e coca diet e, Deus, tudo bem. Deixa eles. Mas Deus, mantenha-os longe, bem longe, do meu Oswald e da minha Semana de 1922. Já me basta a epidemia de opiniões sobre os escritos de Freud, como se autoridade tivessem pra dar opinião sobre qualquer coisa que não seja recheio de donut (não leva a mal, Deus, eu amava donut quando comia açúcar).

Por favor, cuida bem do meu vô Velho Affonso, um campeão do modernismo, concreto armado, versos soltos e do Campari com gelo.

para sempre sua

Fal, a ateizinha

Seja parte de um poema

Narração

Seja parte de um poema

monstro, filho dum monstro