Uma caixa amarela na Austrália

Não ser a prioridade de alguém, não quer dizer que você não é boa o suficiente. Só quer dizer que você não é a prioridade de alguém. (repita isso mil vezes e tente acreditar. se acreditar, me ensine como)

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A sua lembrança me dói tanto
Eu canto pra ver
Se espanto esse mal

C.B.

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O que tivemos, o que não tivemos, o que foi areia escapando das mãos, o que nunca poderia ter sido.

Bem, os frutos do mar estavam divinais.

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Esqueci de enviar um trabalho. E a cliente, gentilíssima “Oi, Fal, tudo bem?”. Meu Deus dó céu, que vergonha.

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Tive uma excelente discussão com um aluno sobre a arte a utilidade da arte. Chegamos a lugar nenhum, como sói acontecer, mas foi uma delícia. Arte. O único trem que me diverte a discussão.

Seja parte de um poema

Voltamos com nosso projeto mais-que-querido. Nosso coração está em festa. Mande sua participação. Grave um poema ou a letra de uma canção, de até cinco minutos e envie para 11986833748. Por escrito, envie: seu nome completo, nome do autor, do poema e, se for tradução, do tradutor.

Minha amada Krysse Barros, amiga de todas as horas, emprestou sua voz para este nosso recomeço.

Obrigada, Guilda do Drops.

A volta do Seja parte de um poema se deve a cada um de vocês.

Sol

Algumas coisas a gente nao deve escrever nem no diário.

Em Melbourne há um apartamento e um gato

Alguns dias são especialmente longos e o fim de semana promete ser insuficiente pro tanto de treta pra resolver.

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Se existe coisa melhor do que trabalhar ao som de um bom filme de porrada, desconheço.

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Sempre que eu decidisse “vou tirar um livros das prateleiras, dar uma limpada e rearrumar”, devia sair um amigo dalgum lugar e gritar “MIGA, NÃO!!!”,

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Você nunca foi com a cara da pessoa e um belo dia ela escreve uma crônica bem da imbecil sobre cães e donos de cães e seu cérebro sussurra “Arrá!”.

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Balas de cereja sem açúcar. na prateleira do “o que temos”.

Israel em abril

Uma casa em Paris, uma declaração fundamental, o armário do banheiro alheio, Matisse, suco de maracujá

Vou escrever, de agora em diante e, para sempre, como se você me lesse. Antes, como se me enxergasse. Antes, ainda, como se você se importasse. Eu me dei conta de que não escrevia aqui porque aqui você não vem e escrevia lá porque lá você vai. Raramente, mas vai, e eu, tola, tola, queria que você me visse. Espero um dia, parar de falar a seu respeito. Por enquanto, não posso. É como se, ao parar de falar de você, eu deixasse de ser quem sou. Vou escrever aqui, e não lá, como se, para além do Claudio e a Nepomuceno, você viesse aqui. Vou manter isso aqui como se fizesse sentido escrever. Para você.

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Dos meus muitos voyeurismos, espiar a casa dos outros é das cousas que mais amo. A casa alheia e seus cantinhos, toalhas, boxes, pias, armário, nichos e escadas. Onde ficam suas canecas bonitas? A cafeteira de D. mora na estante de livros na sala. A Bea serve a comida da gata na varanda. A Nepomuceno tem paredes coloridas. Meus livros de moda agora ficam na sala. Como cada um arruma seus pertences, como cada um espera o fim, seja ele a o envelhecimento sem dignidade, o apocalipse zumbi ou a morte do amor. Como arrumam seus armários da cozinha, como esperam que seus dentes caiam.

Quem são as pessoas, criaturas estranhas, e suas casas, espaços cheios de milagres e encantamento.

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O calor voltou, não tive nem dois meses de pausa. Roí todas as minhas unhas, cantei em voz alta, sorri para o espelho do banheiro e para as minhas minhas rugas (gosto delas) e para a minha papada (odeio ela) e vi coisas que jamais acontecerão e coisas que acontecem todos os dias.