Aqui.
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Amiga minha, Jane, colocou em palavras o que eu (mais uma vez) não soube como: esse sonho campesino nosso, a casinha afastada numa praia selvagem, no meio do mato, esse sonhinho nosso é europeu. Essa vida é impraticável no Brasil. Você seria degolado na primeira semana vivendo aí. É preciso ter instalada imensa paz social, divisão mais-ou-menos correta de grana, empregos, justiça social mínima, para que você possa morar aí em paz. O que nos resta são os odiosos condomínios de casas, rurais ou não. Jamais. Ninguém me pega morando novamente em um prédio de apartamentos e muito menos num condomínio de casas que, na minha opinião, junta o pior duma casa com o mais terrível dum apartamento. Fico no meu sobradinho no Brooklin. Teretetê a calha dá chabu, eu mesma tenho de botar o lixo na rua, sobe escada-desce escada, mas JAMAIS reunião de condomínio, JAMAIS vizinhos resmungando por conta de gatos/furadeira, JAMAIS elevador.
(saudades do nosso apê na Afonso Celso, porém. Era um quarto andar sem elevador, velhinhos em quase todos os apartamentos, corredores despencando de charme. Fomos tão felizes ali.)
Morar isolada: nunca foi pra mim. Me conforta e me faz sentir segura o barulhinho remoto da vida de outras pessoas. Lembro, sempre, da primeira vez que dormi em Roma, o recepcionista do hotel lamentando um pouco que sempre havia um pouco de ruído, mesmo com janelas e sei que lá de proteção e justificou: é que a cidade tá sempre viva. Gosto da ideia de poder ir até à farmácia de madrugada comprar um picolé. Isso só é possível nessas cidades imensas. Ou também me agrada a ideia de bater na posta de um dos vizinhos pedindo pra ele abrir a farmácia de madrugada para eu pegar um picolé. Meio como a vida naquela série Shetland. Eu não gostaria de morar isolada porque eu já sou uma ilha, um pedacinho de sonho cercado de solidão por todos os lados, se eu me metesse numa casinha assim eu nunca sairia de mim. Eu sei, você não perguntou, mas ainda nem são 8hs e eu acordei já faz tanto tempo.
Vc é uma poesia ambulante.