Leite com caramelo e baunilha

At Middleton é bonitinho, mas podia ter acabado uns quarenta e cinco minutos antes. É óbvio que eu chorei. Não tenho a menor ilusão de que alguém um dia vai me olhar de novo como o Garcia olha para a Farmiga, odiei e adorei o final e lamento profundamente que a droga mais pesada que tenho em casa seja vodca.

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Fui casada oito anos, sou viúva há dez e meio e estou de coração partido há mais ou menos quatro. Tentei resolver com um gesto brusco, mas a quem estou enganando, não tenho caráter algum. Ele fala, eu respondo, depois choro baixinho, depois confiro mil e quinhentas vezes pra ver se tem recado novo, daí ele me ignora mais dois ou três meses, lava, enxágua, torce, pendura, repete. Se eu tivesse um amigo ele me daria uma sacudidela, mas isso não tenho mais.

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Um daqueles caras que derruba árvores na Sibéria e mora numa cabana, ou o sujeito que era o segurança do último rinoceronte negro do mundo, ou um monge tibetano que vive em contemplação no meio da neve e do silêncio, ou um pirata que, afundada sua nau, passa seus últimos dias à deriva nos mares do sul a bordo dum cotoquinho de madeira incendiada talvez sejam mais sozinhos do que eu, mas duvido. No campeonato de solidão, tou no top five.

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Sonhei com ele de 31.12 pra 01.01 e senti cada pedaço do sonho e ouvi cada palavra do sonho e acordei às quatro da manhã, escorreguei ligeira para fora da cama e agora, sinceramente, não acho que devo voltar para lá. “O Uruguai tem o melhor doce de leite do mundo” uma voz anunciava no sistema de som do meu sonho. Deitado com a boca no meu cabelo, ele dizia de olhos fechados “Não, não é, o argentino é melhor”.

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Segundo o Bourdain, comida de hotel é melhor do que a sua porque eles usam quilos e quilos de manteiga em tudo. Bourdain está sempre certo, claro.

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Leite com baunilha. Não ajuda a dormir melhor e meus sonhos provam isso, mas deixa você mais feliz e, acredita uma pessoa que conheço, com gênio mais gentil. Preciso das duas coisas.

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